Nous sommes sortis du dôme le 28 août 2016, il y a maintenant plus d’un an et demi.

Les semaines qui ont suivi ont été une succession de redécouvertes. J’ai pu recommencer à faire des rencontres, parler à mes proches, courir à l’air libre, nager, déguster de la nourriture fraîche. J’avais envie d’aller à la rencontre de tous ceux que je croisais : qu’ils me parlent avec leurs voix étrangères, me décrivent comme le monde avait changé en un an, m’apprennent ce qui les motive lorsqu’ils se lèvent le matin. Peu importe. Je voulais les entendre, les connaître.

A la première occasion, j’ai réalisé des projets que j’avais en tête depuis des mois : acheter un ukulélé de bonne qualité et en jouer à l’air libre, marcher à côté d’une coulée de lave, randonner dans la forêt tropicale. Le simple fait d’être dehors me procurait des sensations puissantes. Je pouvais sentir l’air en mouvement autour de moi avec une acuité que je ne me connaissais pas. Et, être seul – sans personne pour me voir ni m’entendre – était tellement relaxant!

J’étais curieux de découvrir les milliers de messages accumulés sur mes réseaux sociaux pendant mon absence et devais répondre à un nombre incalculable d’emails, mais il m’a fallu du temps pour pouvoir me résoudre à passer des heures assis devant un ordinateur : maintenant que mon environnement faisait plus de onze mètres de diamètre, il offrait tellement de possibilités !

Je suis retourné à Rome pendant quelques mois, terminer différents projets de recherche en astrobiologie. En parallèle, et principalement pendant la nuit, j’ai écrit un livre sur la mission, Vivre sur Mars, où je raconte la mission de mon point de vue.

Petit à petit, je me suis réhabitué à la vie de tous les jours. Une fois l’euphorie des premières semaines estompées, je me suis souvenu à quel point j’appréciais certains aspects du quotidien dans le dôme. Je n’y étais entouré que de personnes soigneusement sélectionnées pour leurs traits psychologiques, leur intelligence et leur passion. Des personnes qui, au fil des mois, sont devenues une famille. Lorsque je suis rentré en Europe, je n’étais plus habitué aux chauffards agressifs qui hurlent sur les autres conducteurs, aux personnes dogmatiques qui s’énervent lorsque l’on s’interroge sur leurs croyances, aux diffamations motivées par la jalousie, à l’abattement des Parisiens dans le métro. Pendant un an, je n’avais pas eu à faire les courses, à patienter dans les embouteillages ou à chercher une banque. J’avais pu dédier la quasi-totalité de mon temps à des tâches stimulantes, que ce soit physiquement ou intellectuellement.

 

Et puis… je suis reparti. Je vous écris maintenant de la base scientifique la plus isolée que l’on puisse trouver : la station Concordia, en Antarctique.

Cette base, située dans la zone la plus froide du monde (les températures peuvent descendre en-dessous de -80°C) est peut-être ce qui se rapproche le plus, sur Terre, d’une base sur Mars. L’environnement est hostile et notre survie y dépend de la technologie. Les communications, permises par des satellites, y sont limitées. A mesure que l’hiver s’installe, nous sommes de plus en plus confinés dans la base, ne sortant qu’avec d’épaisses tenues dont l’encombrement rappelle celle des combinaisons spatiales. Les journées et les nuits s’étalent sur des mois plutôt que des heures et, pendant trois mois, le soleil ne passera même pas l’horizon. Nous sommes à plus de 3200 mètres et la minceur de l’atmosphère aux pôles exacerbe les effets de l’altitude, causant un manque d’oxygène qui affecte notre sommeil, nos capacités cognitives et notre endurance. Et, 9 mois par an, la base est inaccessible : les hivernants doivent se débrouiller seuls, sans possibilité d’évacuation.

Mais il s’agit d’une autre histoire, que je raconte dans un nouveau blog – en français, cette fois : Mars la Blanche. J’espère vous y retrouver !